岁月无声（完结篇下） (第2/2页)

和三岁半的女儿方小溪来到北京。天安门广场上人头攒动，国旗在风中猎猎作响，阳光洒下来，照得地面发烫，像个巨大的烤盘。他穿着件黑色T恤，袖子卷到胳膊肘，露出结实的肌rou，手里抱着小溪。小溪长得像小雯，眼睛大得像黑葡萄，穿着条粉色连衣裙，裙摆被风吹得飘起来。她咯咯笑着，拍着他的肩膀喊：“爸爸，举高高！”他咧嘴一笑，把她举过头顶，笑声在广场上回荡，像一串清脆的铃铛。小雯站在旁边，手里拿着相机，笑着按下快门：“舟子，别摔着她，小心点！”她穿着条白色长裙，头发扎成马尾，微风吹过，裙角轻轻晃动，嘴角的小酒窝若隐若现。

    方载舟三十一岁了，脸被太阳晒得黝黑，眼角多了几道笑纹，像被岁月刻下的勋章。他修车修了十年，手艺扎实，在小镇开了家小汽修店，店面不大，铁皮屋顶被晒得guntang，里面摆着几台旧机器和一堆零件。生意不算火爆，但够养家糊口。他和小雯结婚七年，吵过架，也红过脸——有次为给小溪报幼儿园的事，两人争得脸红脖子粗，可第二天他还是默默去交了学费。日子越过越踏实，小雯学会了做他爱吃的辣子鸡，他学会了给她捏肩膀。小溪三岁半，聪明伶俐，喜欢缠着他讲故事，他每次都笨拙地编些“车王大战”的胡话，逗得她咯咯笑，像个小太阳照进他的生活。

    这次来北京，是小雯攒了半年钱，说要带孩子看看首都。他攒了点私房钱，买了三张火车票，带着一家人挤上绿皮车，颠簸了十几个小时才到。他站在天安门前，眯着眼看那片红墙，风吹过，卷起他额前的头发，夹杂着广场上人群的喧嚣。他低声说：“这辈子值了。”眼里闪着光，像个满足的男人。拍照时，小溪搂着他的脖子，小雯靠在他肩上，他脑子里闪过高强的脸，想起那句“我的一辈子已经被毁了”，心一沉，抱着小溪的手紧了紧。他低头在她额头上亲了一口，像是把对兄弟的愧疚埋进心里，低声呢喃：“强哥，你要是能看到我现在这样就好了……”

    小雯拍完照，走过来挽住他的胳膊，笑着说：“舟子，回酒店吧，小溪饿了，晚上咱去吃烤鸭。”他点点头，牵着她的手，小溪骑在他肩上，一家三口的身影融进人群，像一幅温暖的画。风吹过，卷起地上的落叶，他回头看了眼天安门，嘴角微微上翘，像在跟过去挥手。

    李天佑回到车上，齐凯还在嘀咕装修的事，声音嗡嗡地钻进耳朵，他却没听进去，脑子里全是那个街角的身影。他靠着椅背，手指无意识地摸着手机壳，眼底闪过一丝复杂的光，像一潭水被丢进石子，荡起涟漪又归于平静。晚上回到家，他坐在沙发上，客厅的灯洒下暖黄的光，墙上挂着张他和齐凯的合影——大学毕业那天，两人穿着学士服，笑得像两个傻子。他打开抽屉，翻出一部旧手机，高中时用的，屏幕边角有磕痕，背壳被磨得发白。他开机，翻到相册，里面有张高强的照片，是高二时偷偷拍的，高强靠在cao场栏杆上，叼着根草，笑得嚣张又肆意，夕阳洒在他脸上，像镀了一层金。

    他盯着那张脸看了半晌，心跳快了一拍，指尖轻轻滑过屏幕，像在触摸一个遥远的梦。可那股动心的感觉却如风中残烟，淡得抓不住，只剩一丝怀念，像秋叶轻飘飘坠地。齐凯从厨房走出来，端着一杯热水递给他，皱眉问：“你今天怎么魂不守舍的？街角那人谁啊？”他笑了笑，关掉手机，低声说：“没事，想起点旧事，可能是我眼花了。”齐凯没多问，坐下来靠在他肩上，手指轻轻碰了碰他的手，像个无声的安慰。热水冒着白汽，氤氲了他的视线，他看着窗外的夜色，北京的灯火如星海，璀璨却遥远。

    他握住齐凯的手，眼里闪着一丝释然，像在与过去说再见。他想起十年前的那个夏天，高强的泪水如暴雨，李海的血染红大地，方载舟的吼声震耳欲聋，那些画面如老电影的黑白胶片，模糊却深刻。可现在，他有了齐凯，有了房子，有了稳定的工作，那些曾经的炽热已被岁月磨平，化成心底一抹淡淡的痕迹。他靠着齐凯，低声说：“日式也行，北欧也行，你定吧。”齐凯愣了一下，笑了，捏了捏他的脸：“早听我的不就得了？”他也笑了，眼角弯起，像个满意如今归宿的人。

    窗外，夜色深沉，城市的灯火如银河倾泻，映照着每个人的影子。街角的高强点起一根烟，烟雾袅袅升起，像一缕孤魂飘向天际；天安门的方载舟抱着女儿，笑声如风铃，清脆而温暖；车内的李天佑握着爱人的手，眼底藏着一片宁静的湖。岁月如刀，雕琢着他们的模样，带走曾经的热血与伤痕，却也在无声中留下新生。他们曾并肩走过那片血色的荒野，如今却各自站在命运的岔路口，像三颗散落的星子，在夜空中闪烁，遥远却永恒。